SENTO UNA PRIMAVERA di Annitta Di Mineo (13/09/2013)

Se devo essere sincero, è la prima volta che mi capita tra le mani un libro di poesia patrocinato da un Comune. Questo libro che mi è stato regalato, è intitolato: “Sento una Primavera”, ed è stato scritto da Annitta Di Mineo; è stato pubblicato col contributo e, ripeto, col patrocino del suo Comune natale, Mirabella Imbaccari. Primo stupore. Bella cosa. E non poteva essere e fare altrimenti il Comune di Mirabella Imbaccari visto che le poesie di Annitta parlano della sua infanzia e dei luoghi che l’hanno cresciuta – dove “lo sguardo naviga l’infinito”.

Non sono amante di certa poesia, ma l’altro mio lavoro – quello che mi mette i contributi all’Inps – mi dà la possibilità di leggere solo cose brevi nell’intervallo tra una chiamata e una ricerca sul computer. E questo libro si addiceva molto alle pretese del tempo essendo composto da liriche fulmine di massimo 8/10 righe.

Ho preso questo libro con la solita reticenza che mi compete e mi diverte tanto, e devo dire che mi ha stupito per la seconda volta.

Inizialmente mi ero spaventato sufficientemente leggendo la nota introduttiva da parte del Sindaco. La reticenza stava già per prendere il sopravvento, ma superando questo scoglio (non quello della reticenza, ma quella del commento istituzionale), mi sono trovato di fronte ad un ermetico cosmo di parole toniche e ricercate con una precisione scultorea  e architettonica riguardo i versi troncati al solo soggetto verbo, come a voler lasciare al lettore il compito di riempirli.

Le poesie sono basate sul ricordo e sulla pura descrizione del luogo. Certo, ci imbattiamo in qualche frase fatta come “sensazioni dimenticate riemergono”, ma condite da immagini nobili come “Crinali brulli/ filari virenti/ Chiome argentee/ Macchie solitarie”. Nel suo poetare c’è molta semplicità. Capita la filosofia minima, l’aforismo carino, la retorica comune, la metafora essenziale. C’è anche una filastrocca, a mio parere.

Le cose che conquistano sono due. La prima è la posizione ordinata e rigorosa della parola. La seconda è l’empatia e l’emozione che alcune poesie riescono ad emanare. Ti assorbono e ti proiettano in quei posti così scarni eppure strapieni di colori. Magia?

Devo dire, però, che non tutto è andato per il verso giusto: trovo ridicola la sezione Primavera, ad esempio (già, il libro è diviso in quattro parti; cioè le quattro stagioni). Troppa retorica brutta. Troppa banalità d’immagini e metafore. Troppa superficialità, in confronto alla perfezione del verso in altre liriche precedenti. Poca passione. Quasi forzata. E addio magia.

Questa la ritrovo rileggendo le tre poesie che vi leggo e in altre come “Non sai più”, “Kaos” o “Camminare”. Sono riuscite a tele-trasportarmi alla mia infanzia nella mia terra, con un po’ di nostalgia mista a felicità.

Non so mai come certe cose possano accadere, ma con la poesia bisogna sempre stare allerta. Per fortuna.

.Radici.

Seduta sulla sabbia tiepida

affondo i piedi in cerca delle mie radici

salsedine permea radici

Il mare ruggisce

Colonna sonora si scaglia 

Il ritmo dei flutti s’annuncia

Lo sguardo naviga l’infinito

***

.Molecole.

Folgore in una notte di pioggia

Fiammata in una mattina d’inverno

Liquido infocato sotto la neve

C’è vapore nell’aria

Emissioni di molecole

accordano alle note

- Non posso pensare senza sentirmi rimescolare le viscere –

***

.Palombaro.

Spinto dalla corrente oceanica

corpo sprofonda abissale

All’anima in superficie

ammaliano richiami

Il palombaro dritto sale

all’essenza della vita

IL VOLO MIGRATORIO di Andrea Garbin (02/08/2013)

PREMESSA ALLA CRITICA.

Uno: sarà una recensione seria e concisa.

Due: per un po’ lascerò perdere le letture di viaggio. Feriscono, principalmente quando non si hanno vacanze e il 15 agosto è un giorno lavorativo come un altro. Ahia iaia iai!

INIZIO DELLA CRITICA.

<<Può dirsi viaggiatore solo chi parte per partire.>>, diceva Baudelaire. Come un abbandono. Come lasciarsi trasportare. Scoprendo per scoprire. Passo dopo passo. Ogni cosa è “terra nova”. Come un esploratore incosciente. Come un viandante che aspetta la meraviglia dietro una roccia.

Così Andrea Garbin, poeta mantovano, nel suo ultimo libro “Croce del Sud” (Gilgamesh Edizioni), ci accompagna nel suo viaggio ai confini più estremi del mondo tra i condor e le alture e il mare ambrato di Neruda e tra le Ande misteriose sotto la lente d’ingrandimento e il piccone di Francisco Moreno. Siamo in terra di grandi battaglie e maestosa natura. Andrea esplora i luoghi e la descrizione fa da capo bastione in queste poesie cariche di parole tronche che inzuppano di immagini il lettore (“Nel perdersi dell’ultimo tramonto/ si raccolgono le reti, e con esse/ gli intrappolati affetti che al giorno fanno un canto/ cadono gli arbusti delle foglie flesse.”) Ogni segno è una metafora (“mentre il sole combatte l’indolente fioritura dei monti”). Ricorda Vallejo per le sue ornamentali visioni, dove la natura è una galleria di allegorie e spettacolo. Qui ci sono apparizioni oniriche, pulite, senza moto di lotta e collera politica. Andra racconta solo ciò che i suoi occhi hanno visto: il mondo naturale allo stato brado. Capita di incappare in riflessioni che portano a dei paragoni. Come quando se la prende col degrado delle grandi metropoli, con la frenesia della modernità. Ma sono sguizzi fuggevoli, poi nuovamente la steppa o l’ombra di un cactus dove delle persone parlano di amore e serenità (“Divieni il volto dell’oceano ondoso/ che fracassa queste gambe distese”).

Anche l’ignoto ha un suo perché, e si rigenera in un’evidenza o in una conferma del fatto che “non c’è spazio, in questa terra, per chi non conosce/ il proprio desiderio.”

Il tono è leggero, sempre, pure quando parla della morte. Ci fa vedere la crudeltà di alcuni nostri gesti e l’adorazione della natura verso se stessa e il silenzio (delle onde radio).

Tutta questa verde e bianca rappresentazione, Andrea, come abbiamo già potuto vedere nelle sue opere precedenti, e che io trovo interessante perché è un embrione sperimentale che stacca i raggi alla bici della tradizione, viene declamata con un linguaggio settecentesco, arcadico e cartesiano, in un classicismo che ripropone una parola che ha il profilo di un oggetto e la nitidezza di un’opera geometrica addobbatamente vitale. Una poesia new-oraziana, tra pura ode e semplice decoro.

L’unica pecca è il caos della punteggiatura (e di alcuni errori di battitura) che rallenta la lettura e spesso confonde. Troppe virgole inutili o fuori posto. Meglio quando la lirica è sciolta e i versi si coniugano da sé in una disarticolazione verbale che da ritmo (e lo dico anche essendo un amante dei due punti, delle virgole e del resto della combriccola).

MORALE DELLA CRITICA.

Tra la “frenetica stella dai quattro/ occhi”, i “caldi conventillos”, la “nebbia che slabbra le cose” e che “l’essenza del cammino/ sta negli occhi di lei”: Sì, me gusta. Un buen trabajo.

.IL VOLO MIGRATORIO.

(Andrea Garbin)

Attraverso il riflesso, il vetro,

le imposte beccate che sui tuoi cardini

asciutti reprimevano la danza,

proiettavo l’occhio ad offuscare

un orizzonte, nebbia cava d’ore

quieta cade come strette forme

di gravide formiche forsennate;

crudi artigli di faggio che sorreggono

passeri, roteanti scrutatori

prossimi migranti nel modo d’oltre,

laggiù, noi tutti si sta sull’attenti

dando vita al corpo, al contatto,

alle fiamme rosse e le falci nere,

sulle nostre pelli contaminate

aumenta l’attrito tra vita e morte,

una nota soffusa, raggiunge l’apice:

parte così il volo migratorio

sotto gli sguardi di noi disattenti

che ancora ci chiediamo dove siamo.

LE ANIME DEI MORTI IN PRIMAVERA, di Liu Xiaobo (26/07/2013)

(dal libro "Elegie del Quattro giugno", Lantana Ed.)

Liu Xiaobo è una sedia vuota. Liu Xiaobo è un poeta e uno scrittore e un rivoluzionario. Liu Xiaobo ha denunciato le violenze compiute sui cittadini dal Regime Comunista in Cina. Liu Xiaobo è cinese. Liu Xiaobo ha deciso di scrivere delle elegie per commemorare i morti di piazzi Tien’an men. Liu Xiaobo era in piazza Tien’an men. Liu Xiaobo è stato incarcerato per tutto questo e per tutto questo è stato insignito del Nobel. Liu Xiaobo è colui che dice: “Anch’io ho mangiato panini al sangue umano cotti al vapore”. Liu Xiaobo ha un’ossessione: i morti che non ha potuto salvare. Liu Xiaobo lo stava facendo con la poesia, denunciando l’orrore e il silenzio degli “Innocenti”. Liu Xiaobo ha scritto ogni anno, per vent’anni, delle elegie per commemorare, ricordare le anime dei defunti. Liu Xiaobo è stato picchiato dalle forze dell’ordine per tutto questo e tutto questo non l’ha fermato. Liu Xiaobo ha scritto venti elegie che raccontano la sua storia, quello che accade in quella primavera, con tono rabbioso e metafore sporche che “hanno gustato sete di sangue”, dove la poesia è dolore, rottura della tradizione, humor macabro, canto di sdegno e memoria. Liu Xiaobo ricorda tutto e lo vuole rievocare per i vicini e i lontani che hanno rimosso il peccato o solo nascosto o accettato (la violenza del Partito). Liu Xiaobo combatte con i rimpianti e i fantasmi. Liu Xiaobo sa che sono gli incubi di tutti. Liu Xiaobo è consapevole delle difficoltà. Liu Xiaobo afferma: “Per sfuggire all’aborto/ nel ventre della madre/ il bimbo impara a suicidarsi.” Liu Xiaobo conosce i mali del suo paese e comprende il suo destino e la sorte del suo popolo. Liu Xiaobo vede sangue ovunque e vuole ripulirlo, ma dice: “Ora che la morte ha sepolto la giustizia/ ha ormai abbandonato i morti.” Liu Xiaobo è un grido in una stanza d’ospedale. Liu Xiaobo è attaccato ad una macchina che lo alimenta e gli offre la vita. Liu Xiaobo vuole staccarsi da questo aggeggio infernale. Liu Xiaobo vuole la verità, la conosce, la sputa in faccia al sistema con una forte densità lessicale, con una struttura narrativa e musicale con una simbolica potenza rappresentativa, concreta e spietata. Liu Xiaobo parla col tono dei suoi Superiori; risponde con identico affronto. Liu Xiaobo sa che “nel cervello c’è una scarpa/ che non riesce a ritrovare la strada per la memoria.” Liu Xiaobo è pero sicuro che “le anime dei defunti, coi loro sguardi/ osservano, per essere osservate/ ascoltano, per esser ascoltate/ Guardano le anime in paradiso/ per riceverne disprezzo/ Solo se disprezzate possono essere attraversate dalla luce delle tombe/ La luce delle anime respingerà l’oscurità.” Liu Xiaobo è stato condannato a undici anni di prigione per tutto questo e per tutto questo: pag. 59 poesia n.5

PS. Liu Xiaobo ha un segreto: ama profondamente sua moglie. Liu Xiaobo loda il coraggio di quella donna perseguitata per sua colpa. Liu Xiaobo gli dedica delle liriche che dicono: “Nell’inutile vastità del mattino/ tu, lontana/ custodisci le notti d’amore.” Liu Xiaobo sa di avere un àncora di salvezza e se ne vergogna perché c’è silenzio come risposta alle sue domande e si sente un peso. Per lei. Per noi.

.Le anime dei morti in primavera.
Commemorando il diciottesimo anniversario del Quattro giugno 
(LIU XIAOBO) 

-    da Elegie del Quattro giugno (Lantana Ed.) 

In primavera, sento la neve

Lo sguardo sorvegliato

sente le anime dei defunti questa notte

Son fluttuati nelle tombe i fiocchi di neve?

Portando con sé il mio sogno nella neve?

L’ombra inclinata del Monumento

proietta nelle mie pupille la notte del terrore

Quella primavera, terrorizzata dalle baionette

assunse a un tratto il volto della ferocia

La stagione gravida di vita

vomitò una gigantesca tomba

Il tepore del sole

si mutò in ghiaccio di fogna

Lacrime intrise di sangue

come neve che cade nella tempesta di sabbia

Quella primavera, si gettò sotto i cingoli dei carri armati

Pur donando ogni saggezza pur offrendo la mia nuda anima

non sono assurto alle altezze della tomba

Quella primavera, un illusione divenne per le madri eterna pena

da allora ogni primavera

è legata con ceppi e catena

Ma io so

essa è prova e lascito delle anime dei defunti

Quella primavera, il crollo delle mie speranze

Il mio esile corpo la mia debole anima

se ne andarono prima del primo fascio di luce

Temo ogni prodezza da eroe

e non ho la forza d’infierire su me stesso

Una vita rinchiusa

lotta nel vuoto

Posso solo accendere una sigaretta

afferrare saldamente ogni attimo della caduta

sopravvivere è una prova

nessuno sa

se crollerò in meno di un’ora

Ho verniciato di nero uno specchio

lo lecco finché sia lucido da riflettere di nuovo

Gli occhi resuscitati mi guardano

Cosa vedranno?

Per soddisfare un cane

non basta un osso

Per cominciare da capo

basta agire

C’è gente che vive ogni giorno nella rivolta

C’è anche chi muore per il terrore

La bomba della fede fiorisce ovunque e

ho scolpito me stesso su una pietra

poi sprofondata in fondo al mare

Memorie che non inaridiscono mai

Diventare un nichilista

e come Wang Wei e Tao Yuanming

comporre poesie in riva al ruscello

ed elemosinare un bicchiere

Il diritto d’essere un disinvolto testimone

seppellire con il Monumento il fervore

porre fine in qualche modo al dolore

ma la luce delle anime dei defunti

trapassa le mura più alte e le sbarre

penetra nel mio corpo

scioglie i sassi dei torrenti profondi

i duri spigoli si smussano un poco

Come sono fragili, minuscoli e folli i narcisisti

pur avendo sotto gli occhi la grandezza del momento

non ne sanno reggere il peso

Attingere dentro di sé quell’unico bagliore rimasto!

A illuminare per me la via

Come di fronte al mare si rivela il cielo

di fronte al cielo si rivela il mare

così di fronte alla mia anima si rivela la tua

Le anime dei defunti sono miei custodi

sconfiggono le percosse dei marosi sulla roccia

ogni stante ogni giorno ogni mese ogni anno

finché un giorno

la roccia s’impietosirà, piangerà spaccandosi

per poi riversarsi in mare

Non so dire

si siano le anime dei defunti a sublimare

quella crudele primavera

o la crudele primavera a sublimare le anime

Se fossi una sigaretta

onorerei la mia promessa bruciando

e se ardessi fino in fondo

onorerei la mia promessa diventando cenere