LA MAPPA di Wislawa Szymborska (07/12/2012)

Fresco quest’ultimo lavoro di Wislawa. Ancor più delicate le immagini e la melodia fraseologica. Fluidità morale ed essenzialità. Una complicità intima e sociale con noi lettori. Nelle poche poesie che compongono il libricino (“Basta così”, pubblicato da Adelphi), incompiuto e postumo, si assapora l’aria mondiale del caso e della fragilità umana in brevi e lampanti liriche, spesso come massime in salsa umoristica.

Toni leggeri, metafore ontologiche, esempi di drammaticità globale e quotidiane riesumati in frasi comiche e fanciullesche. Ci sono storie attuali, si sente la durezza e secchezza del periodo corrente.

La realtà del presente ha il volto di una tecnologia che si confessa, nella poesia “Le confessioni della macchina che sa leggere”, dicendo: “Non so ancora, ad esempio, spiegare esattamente / gli stati definiti <<sentimenti>>”. Parole che neppure i più giovani riescono ad evocare (poeti e non). C’è il popolo: “Non menzionato / non spettacolare / Lavora alla raccolta dei rifiuti”. Oggetti, vegetariani, incontri all’aeroporto. E potresti starci giorni a cullarti di quelle immagini che evocano queste poesie. Tutte le sue poesie, possiamo dire.

Mi è piaciuta molto l’idea di inserire i dattiloscritti di Wislawa a metà libro (prima del commento finale del suo editore). Mi sono riconosciuto in quei fogli scarabocchiati, disordinati, con note e cancellature. Questo non è un problema, come vogliono farti crede: questa è la Poesia.

.La mappa.

(Wislawa Szymborska)

Piatta come il tavolo

sul quale è posata.

Sotto – nulla si muove,

né cerca uno sbocco.

Sopra – il mio fiato umano

non crea vortici d’aria

e lascia tranquilla

la sua intera superficie.

Bassopiani e vallate sono sempre verdi,

altopiani e montagne sono gialli e marrone,

oceani e mari – di un azzurro amico

sui margini sdruciti.

Qui tutto è piccolo, vicino, alla portata.

Con la punta dell’unghia posso schiacciare i vulcani,

accarezzare i poli senza guanti grossi,

posso con un’occhiata

abbracciare ogni deserto

insieme al fiume che sta lì accanto.

Segnalano le selve alcuni alberelli

tra i quali è ben difficile smarrirsi.

A est e ovest, sopra e sotto

l’equatore, un assoluto

silenzio sparso come semi,

ma in ogni seme nero

la gente vive.

Forse comuni e improvvise rovine

sono assenti in questo quadro.

I confini si intravedono appena,

quasi esitanti – esserci o non esserci?

Amo le mappe perché dicono bugie.

Perché sbarrano il passo a verità aggressive.

Perché con indulgenza e buon umore

sul tavolo mi dispongono un mondo

che non è di questo mondo.